Die Hoffnung stirbt zuletzt

Die eintätowierte Nummer auf meinem linken Arm – die Kennmarke von Auschwitz – erregt heute die Aufmerksamkeit vieler Menschen. Für die einen ist es ein merkwürdiges, unverständliches Zeichen, für andere die schmerzliche Erinnerung an die grausamen Zeiten des Nazismus. Für mich hingegen ist es in gewissem Sinne ein Reifezeugnis aus der Zeit, in der ich das Leben und die Welt in ihrer nacktesten Form kennenlernte, den gnadenlosen Kampf um ein Stück Brot, einen Atemzug Luft, ein bißchen Platz; aus der Zeit, in der ich gelernt habe, die Wahrheit von der Täuschung zu unterscheiden, den Ausdruck menschlicher Gefühle von tierischen Instinkten, Güte und Edelmut von Bosheit und Niedertracht. Ich entkam dieser Hölle dank dem Sieg der Roten Armee. Ich war damals fünfzehn Jahre alt.