Diosas que alegría finalizar este libro. Llevo toda la novela pensando ¿que coño me da tanta rabía o me incomoda tanto?. Hasta que lo dejé apartado por unos días, no lo ví claro... Sabía que no era lo escatológico (me siento cómoda ahí), ni el hecho de salir de la zona de confort (me flipa que lo hagan y que me hagan cuestionarme mil ideas o posiciones. Aprendo mucho así). No... era otra cosa.... hasta que pensé sobre el estigma y lo encontré: Era la forma en que lo perpetúa respecto a la vejez. Entiendo el miedo que pueda tener la autora sobre la vejez y que ella sienta la forma que desee para navegar ese miedo. Pero no podía evitar sentir rabia al leerlo, sintiendo que el mismo discurso fóbico,al que estamos acostumbradas, se perpetuaba.

Quizás es que necesito leer sobre la belleza de la vejez, sobre el aprendizaje y sobre el renacer (como el menopáusico) con unos aires en qué dejen respirar algo más que agonía y rechazo.

He disfrutado mucho el hecho de acabarla, pero no de leerla. No obstante, tiene fragmentos y poemas absolutamente preciosos. A no quita B. Me alegro de todxs quienes la han podido leer con otro ojos. Esperaré a leer algo más de esta autora, para poder saber si se me queda enquistado el sentimiento o si me libero de él.