Encore un Paulo, un ! Et dédicacé en plus ! Ah ! je me pâme !
Sinon à part ça, voilà encore un bon Paul Auster, plutôt en forme, même si j’émets quelques doutes quant à la fin du roman.
Le narrateur, August Brill est un vieux monsieur en convalescence qui séjourne chez sa fille et sa petite-fille. Ces trois personnages se remettent plus ou moins facilement de blessures et de deuils. Le soir dans son lit, August s’invente des histoires dans le noir, pour éviter de ressasser et de songer à son épouse décédée. L’histoire qu’il se construit mentalement met en scène une Amérique qui n’a pas connu le 11 septembre mais qui est en proie à une guerre civile dévastatrice. Cette partie est très prenante, on devine des échos de la vie d’August, et c’est comme toujours chez Auster, l’histoire dans l’histoire, le thème récurrent de la création littéraire, de l’imaginaire de l’écrivain, de la réalité et de la fiction.
La seconde partie change de direction, on en découvre plus sur le passé de Brill, sur sa vie d’homme, de mari et de père. À partir de ce moment j’ai trouvé que l’intérêt était tombé. Comme si Auster s’était empressé de terminer le livre le plus facilement possible, en passant à côté du suspens ou de l’intrigue.

Encore un bon roman dans l’ensemble, malgré l’essoufflement de la fin, et toujours merveilleusement écrit.