Antes de nada he de decir que el libro lo comencé recomendado por una amiga, a lo que, si añadimos que el tema me pareció inmensamente interesante, obtenemos las altas expectativas que tenía para con el libro. Y como siempre sucede con las altas expectativas, las mías no llegaron a satisfacerse ni de lejos. ¿Por qué? Pues por varias razones. No trece, pero sí varias. Y quizá de mayor peso que las de la propia Hannah. Porque, al menos para mí, los trece motivos que Hannah utiliza para justificar su suicidio, si es que tiene sentido justificar algo que has realizado con tanta preparación, parecen meros intentos de sostener una argumentación a todas luces precaria. En todo momento parece afirmar que no le quedaba otra opción y entreteje su enmarañada red de conexiones, construyendo un inmenso edificio, pero haciéndolo con papel de fumar, porque carece de consistencia.

Por otro lado, Clay parece aceptar con tanta facilidad los motivos que Hannah le da que hasta me asusta. La chica le cuenta que dejó de luchar en unas cintas de casete y él, pues como al que le cuentan el argumento de una novela... en un continuo bucle de "me separaste cuando pudiste habérmelo contado todo".
Por último, el autor peca de introducir, a mi parecer, tantas interjecciones de Clay entre las frases de Hannah que llega un punto en el que no sabes si lees al chico, a la chica o al vecino del quinto... una verdadera pena. Añadido esto a la naturalidad con la que habla del suicidio, que podría ser considerada como frívola.
En conclusión, un libro que no recomiendo si tienes una larga lista de pendientes, pero que, como todo libro, me deja con algo bueno. Y ese algo es la reflexión de Hannah sobre la repercusión de los actos de uno en la vida de los demás. Lo único que salvo del libro.
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