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Bisher wollte Benedict Wells immer gerne John Irving sein, hier gibt's jetzt einen Coming-of-Age Roman, der in den 80ern irgendwo im US-amerikanischen Nirgendwo spielt und somit im Zuge der aktuellen Retro-Welle als Serie verfilmt auch gut auf Netflix ankommen würde. Dass das bei aller Plattitüde und wenig Originalität trotzdem schlussendlich ganz gut funktioniert, liegt am sympathischen Autor, der einfach gut schreiben kann.

Für mich die große Rückkehr des ganz großen Erzählens. In Deutschland gibt's sowas glaub ich gefühlt seit Thomas Mann gar nicht mehr (und das ist als Kompliment gemeint).