Superbusen

Es ist so ein typisches Buch, bei dem dieses Sternevergeben-System überhaupt nicht funktioniert. Literarisch ist es nicht sehr anspruchsvoll, zugegeben. Es ist noch dazu einer dieser Alltagsgeschichtenromane, die ich eigentlich nicht mehr sehen kann, und doch: Paula Irmschler setzt mittenrein dann immer wieder diese speziellen Momente, die etwas wunderbar auf den Punkt bringen, lustvoll kritisieren oder einfach berühren, ein Anvertrauen des privaten Nichtsorichtigfunktionierens in der kapitalistischen Gesellschaft, ein Auskotzen über Alltagsdiskriminierung oder Nazis oder Karneval, das einfach gut zu hören tut, und das sie in ihrer ganz eigenen Stimme schreibt, einer trotzigen Stimme, die auf ihrem Platz beharrt, und ihr soll bloß keiner kommen und sie als nicht bildungsbürgerlich genug oder nicht lustig genug oder nicht hip genug bezeichnen, denn als nicht genug werden Frauen eh immer bezeichnet, und wenns niemand anders tut, dann tun sies selber, um sie und sich klein zu halten. Ich mag, dass dieses Buch, gerade als Audiobuch wie die Erzählung einer Freundin daherkommt, bisschen konfus, und dann doch wieder mit einem guten Erzählbogen, und dann wirste ungeduldig, weil sie etwas ausschweift, aber du magst einfach dass die Joggers dieses Erzählens einen Flecken haben und es sich auch nicht extra schminkt, bevor es in den Supermarkt geht und es ihm's eh voll egal wäre, wenn ihr das Buch nicht so genießen würdet wie ich es tat.

Tue mich sehr schwer mit dem Buch. Hier ein paar Notizen:
- klingt als ob es seit dem Gymnasium keine weitere sprachliche Entwicklung gab
- klingt als ob man den Twitterfeed der letzten zehn Jahre in einen Roman zu packen versuchte
-klingt als ob man die Memoiren schreiben wollte und dann schnell noch den eigenen Namen wegließ
- klingt zuviel nach anstrengend ,,relatable" sein (ein beliebtes Social Media Genre, gerne auch Kokettieren mit Durchschnittlichkeit)
-man weiß nicht, welche Zeit gerade ist und in welcher Stadt man sich gerade befindet beim Lesen
- in den ersten 100 Seiten wird nicht erzählt, was gerade passiert, sondern nur nacherzählt, und alles nochmal ironisch oder nostalgisch kommentiert
-zuviel ,,so ist das Leben", ,,so sind Kinder"; ,,so fühlt sich Situation x an", zuwenig richtiges Erzählen
- ein bisschen fühlte sich ,,Zwei Frauen leben mit einem Kind zusammen" nach Queer Baiting an, überhaupt sehr heterozentriert dieses Buch
- wie unsexy ist es, ein Buch mit einer Beschwerde über die Deutsche Bahn einzuleiten
- man feiert sich, nicht zu der Linken zu gehören, die sich über Theorien zerstreitet, sondern die ,,linke Einheit" stellt, und kann es schon im nächsten Satz nicht lassen sich darüber zu empören, dass einem die Israelflagge aus der Hand gerissen wird bei einer Demo :D

In den letzten 50 Seiten wurde die Story plötzlich lebendig, man fühlte die Charaktere, ihre Ziellosigkeit war charmant, die Begeisterung für das Bandleben drang richtig durch. Ein bisschen schade bleibt doch, dass erst hier auch soetwas wie ein Konflikt für die Protagonistin klar wurde, nämlich das jahrelange Fatshaming; aber es fühlt sich wie ,,gerade noch eingefallen, dass da ein Problem war" an. Es gab Sätze, da haben sich mir vor Cringe die Hände verkrampft (,,Autos sind Männer, Fahrräder sind Frauen"), dann, seltener, richtige Goldsätze (,,Das Wort 'Woodstock' fällt das erste Mal irgendwo zwischen Bad Lausick und Geithain."). Bin auf jeden Fall gespannt, wie es für die Autorin weitergeht. Hoffe, dass das nächste Buch kein Werk ala Superbusen wird: ,, ...so tun, als hätten wir Superbusen ohnehin nur als Performance-Art konzipiert".