Aussi jouissif qu'instructif, un roman qui m'a ravi aussitôt son incipit lu, jusqu'à sa conclusion. Pour tout script, un assassin inconnu aux motifs obscurs s'attaquant à d'intrigants individus dont on finit par savoir la filiation. Mais il y avait aussi un machin qui clochait, qui manquait, qui avait l'air là ou pas loin mais qui fuyait toujours, qui n'a jamais apparu alors qu'on l'indiquait partout (ou qu'on soulignait son omission). On imaginait ou on supputait pourquoi, on implorait, on mourait surtout d'avoir trop poursuivi un blanc ou un trou.

Pour discourir du roman sans courir un hasard d'avoir l'air d'un bouffon, j'analysai sa composition, la machination dont maints mots sont l'indication. Au bout d'un à trois jours, la solution m'apparut. Goûtant fort à l'art, j'imitai alors non sans mal la façon, voyant ainsi la complication qu'il y a à offrir autant d'application à ça. J'admirai alors, plus qu'avant, un travail substantif fourni par autrui. J'aurais dû approfondir plus tôt l'option d'avoir un statut cotisant à l'Oulipo. Bah, tant pis. Pour sûr, l'obligation s’adoucirait à la proportion du travail fourni, si j'insistais à voir mûrir ma vocation.

À la fin, un folio dont la composition touchant à l'optimal, fait voir l'incarnation du don instinctif du scribouillard (son instruction aussi) — non, du savant plutôt — qui coucha non sans obstination moult traits sur son manuscrit. Bravo !