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Un thriller filosófico-policial en el que los personajes son los popes de la filosofía del lenguaje: Derrida, Barthes, Foucault, Umberto Eco… los cuales hacen de todo (verborrea incluida) y les pasa de todo. También aparece fugazmente BHL, siempre en acrónimo y quedando como un cretino.

Me lo he pasado pipa leyéndolo, tiene suficientes subtramas (las elecciones que ganó Miterrand en 1981, una sociedad secreta) y personajes como para llenar muchas más páginas. Qué gozada.

Qué despropósito de novela social al estilo Lorenzo Silva (no es un cumplido) mezclada con novela negra, con personajes tan creíbles como los unicornios rosas. Menos mal que a partir de la mitad se desmelena ya del todo y en lugar de reflexiones deprimentes del protagonista (un parado de larga duración con el que se supone nos tenemos que identificar) se llena todo de hacsión, tiros y carreras, lo cual ayuda mucho a llegar hasta el final. Creo que llevo demasiado Lemaitre este año.

Magnífica biografía sobre una de las principales protagonistas de la literatura española del siglo XIX. Me ha encantado cómo cuenta las luces y sombras, la evolución ideológica y las contradicciones de doña Emilia, muy conservadora en algunas cosas y todo lo contrario en otras, y cómo se las arregló para abrirse camino en un mundo muy hostil a las mujeres.

No sé si llamar a esto un comic o una colección de relatos ilustrados, qué más da. Un volumen grande, estilo álbum, papel grueso, la típica cosa cara que uno nunca se atreve a comprar pero gracias a la biblioteca pública aquí tengo en mi casa: una suerte. Estética sombría, tonos azules y negros de noche, tormenta, violencia y muerte; la mayor parte de las ilustraciones son tinta u óleo sobre chapa, rayada para sacar las zonas iluminadas. Qué extraordinario uso de la expresividad de la imagen para construir la historia. (Edición en español publicada por Sinsentido)

La protagonista, perteneciente a una familia repleta de desgracias en forma de gravísimas discapacidades mentales y físicas, nos va contando, de una forma personalísima, los sucesos durante unos pocos años cruciales.

El argumento es lo de menos; lo que es un hallazgo maravilloso es la voz de la protagonista, esa forma de narrar dentro de sus graves limitaciones pero capaz de decirlo todo. Muy recomendable.

Continuación del célebre “Si esto es un hombre”, relatando el accidentado trayecto desde la liberación del campo de Auschwitz hasta que por fin llega a casa en Turín.

Mucho menos amargo que el libro anterior, aunque sin llegar a ser demasiado optimista, es casi una novela picaresca, un compendio de gentes muy ocupadas en sobrevivir tras todo lo que han pasado. Una lectura agradable en la que queda bien clara la simpatía del autor por los rusos y su amor por el caos y la desidia en las cosas poco importantes, que son casi todas las burocráticas.

Sólo Zúñiga podía escribir sus memorias en un librito de cien páginas, seleccionando meticulosamente las escenas de su infancia, juventud (la Guerra Civil) y algunas claves de su despertar literario.

Tiene páginas magníficas donde no sobra ni una coma, en las que a través de él podemos experimentar el gozo de leer libros en otros idiomas (Zúñiga fue un estudioso de la literatura eslava), cómo su experiencia en el Madrid sitiado fue el germen de sus obras más famosas.

Catarata de pasiones sin dosificar, in crescendo: una serie de ociosos y parásitos pasan el tiempo en un balneario alemán y se arruinan alegremente jugando a la ruleta, hasta que algunos se lo toman demasiado en serio.

Un ejemplo perfecto de novela en que lo importante es hablar de emociones (¡y cómo! ¡el protagonista tiene que estar agotado, siempre exclamando cosas!), aunque sea a pesar de la claridad narrativa (el argumento es algo muy secundario) y sea una lástima que no se detenga algo más en muchos personajes, porque los esboza magníficamente. La abuela, la favorita de todo el mundo; y los capítulos en que se deja arrastrar por el juego y otros vicios cual marioneta, una maravilla de fuerza expresiva. La traducción también está a la altura.

Adaptación al comic de la obra autobiográfica del autor colombiano Héctor Abad Facionlince, cuyo padre fue trágicamente asesinado por los escuadrones de la muerte en Medellín a finales de los 80. El autor repasa su relación con su padre, un médico y profesor de universidad de fuertes principios sociales que le proporcionó una infancia muy feliz.

Es posible que la obra original sea buena (o no: sobredosis de azúcar panegírico), pero esta adaptación no lo es: sucesión de bloques interminables de texto en unas viñetas muy estáticas que no aprovechan las posibilidades narrativas del género.

Un bloque okupado en la ya de por sí deprimida Apulia va a ser desalojado por la policía. Entre sus habitantes y visitantes, historias trágicas de miseria, violencia y arte.

Ejemplo claro de que el cómic es el arte que más se parece al cine. Ojalá tenga éxito y alguien lo convierta en largometraje, casi no necesitaría adaptación. El guión es perfecto, historias muy bien enlazadas y que van dosificando la información que se cuenta al lector; el dibujo refleja perfectamente el ambiente sórdido y violento, con todos los encuadres y “movimientos de cámara” que pide la narración.

Nat, la protagonista, se muda a una aldea en la que se enrolla de una forma muy poco convencional con un personaje muy poco comunicativo pero con un pasado.

He acabado clasificando esto como “novela de fantasía pero en un escenario realista”. No hay quien se crea nada, especialmente las reacciones de la protagonista, ese sujeto paciente que se deja atropellar mientras toma siempre la peor decisión posible. Parece una de esas películas malas en las que no hay forma de explicarse por qué actúan así los personajes, que saltan de escena en escena.

Por si eso fuera poco, la escritura es torpe, llena de frases grandilocuentes (la que cierra la novela es particularmente atroz), adjetivos que no pegan ni con cola, un narrador omnisciente que no consigue justificar nada. Creo que no la recomiendo ni para encender la chimenea.

Termino el año con otra novela de aventuras en el país berciano: esta vez, una historia trepidante de minería, violencia, sexo sórdido (los primeros 80, ¡qué lejos quedan!) y agentes secretos de uno y otro Eje.

Quizás demasiados ingredientes, pero están escritos con tanto oficio que la novela, relativamente corta, sale airosa; las escenas de acción están especialmente bien resueltas. Deja muchas cosas sin contar, fiándose del lector (¡Antoniomuñozmolina, aprende!), quien recibe una interesantísima galería de personajes (presos fugados, guardias civiles, nobles arruinados, aldeanos ultraviolentos), un contexto histórico (la Segunda Guerra Mundial en la sórdida posguerra española) y geográfico, pues no deja un rincón del Bierzo sin mencionar. Ahora ya sé por qué Ponferrada durante un tiempo fue “la ciudad del dólar”.