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(Reseña publicada en Fantífica el 15/05/2014).

Distopía. Ciudad Resurrección, el entorno «real» donde transcurre parte de El fin de los sueños, es el resultado de una guerra mundial que dejó extensas zonas del planeta pringadas de radiación residual. La ciudad se gobierna mediante un sistema de castas extraoficial según el que, cuanto más dinero y poder se tiene, más alto se vive y de más aire limpio y sol se disfruta: una auténtica jerarquía vertical. Una de las protagonistas del libro, Anna, es hija de una alta funcionaria del gobierno. Otro, Ismael, desciende de un artesano onírico clandestino —enseguida vamos con eso— de los suburbios.

Juvenil. Anna, Ismael y los demás del grupo que se ve involucrado en el argumento principal del libro son jóvenes. La longitud de la novela, su estructura de capítulos cortos y el hecho de que, a grandes rasgos, consista en una sola trama con pocas ramificaciones gritan «novela juvenil» a los cuatro vientos, aun sin saber que la editorial Plataforma Neo se especializa en juvenil romántica. Sin embargo, El fin de los sueños no se centra en los deseos amorosos, aunque sobre todo Anna e Ismael babeen considerablemente por Lydia, la chica que les pide ayuda en sueños y cuyo rescate emprenden. Hay sangre, muerte y crueldades repartidas por sus casi 400 páginas, bastante más sucias que, pongamos, en Los juegos del hambre. No da la sensación de que los autores hayan atontado su escritura con una (demasiado habitual) falta de respeto hacia la inteligencia de un público joven, y los protagonistas no son ni mucho menos perfectos, aunque algunos sí tengan los tradicionales y consabidos momentos de iluminación y superación personal. Casi se diría que Campbell y Cotrina apuntan hacia esa criatura mítica editorial llamada cross-over, hacia ese tono que supuestamente debería sumar las ventas juveniles a las adultas, aunque las ideas más atractivas para un adulto tal vez estén concentradas en el mundo real de las conspiraciones, y la juvenil un poco más en la parte...

Onírica. Porque el centro del libro, como podía intuirse por el título, son los sueños. La guerra mundial culminó con la llamada Revolución Onírica, un avance científico que permitía a los soldados pasar con solo una hora de sueño al día y que, más adelante, se extendió a la población civil. Los habitantes que así lo desean —que son la mayoría— se conectan a una nube de sueños cuidadosamente diseñados por el gobierno para proporcionar el descanso que necesita cada cerebro en un tiempo muy breve. Los sueños son el centro absoluto del libro, y los vivimos gracias a los soñadores lúcidos que lo protagonizan. Además, hay artesanos oníricos clandestinos que diseñan sueños a medida en función de los gustos y la depravación de cada cliente, y el lector no tarda en saber que la Revolución Onírica no es, ni mucho menos, tan bonita como la pinta el gobierno.

Bastante. El fin de los sueños tiene bastante de todo, aunque no se puede decir que haya mucho, mucho, de nada. No es del todo una distopía (que sirve de ambientación pero no se explora a fondo), ni una novela fantástica, ni una aventura de hackers oníricos, ni un thriller conspiranoico, aunque tenga características de todos ellos. La novela propone una mezcla de elementos que tal vez no colme del todo las expectativas que se va haciendo el lector —a mí me habría gustado ver mejor aprovechada la estructura alternativa del mundo onírico, por ejemplo, con Ismael atravesando barreras entre soñadores y no incorporándose a lo bestia al último tercio épico del libro—, pero sí casa bien con la trama rápida, dotada de giros bruscos y alguno muy sorprendente, que proponen los autores. Sin embargo, ese «dejar con ganas de más» siempre es un arma de doble filo, y dudo mucho que alguien haya leído el libro sin pensar que a lo mejor otras cincuenta páginas lo habrían vuelto mucho más redondo.

Recomendable. La prosa combinada de Campbell y Cotrina es bonita, brusca y funcional en los momentos en que ha de serlo, y hace olvidar las pocas costuras que se le ven al libro (los volcados de información del principio, por ejemplo, con Anna respondiendo en sueños a las preguntas de un examen sobre la Revolución Onírica). Se lee sin problemas en dos sentadas largas o a grupitos de capítulos antes de dormir, y deja buen sabor de boca y ganas de que el dúo escritor explore el nuevo paradigma que se abre al final de la novela. Por lo que he leído por ahí, es muy posible que los seguidores de Cotrina la encuentren floja en términos de gore y crueldad, aunque los hay, pero a mí me ha parecido una dosis acertada. Y si la mezcla de géneros y la renuncia a explorar con detalle algunas implicaciones que se sugieren para acelerar el ritmo siempre es arriesgada, en este caso la apuesta ha salido bien.

(Reseña publicada en Fantífica el 23/06/2014).

Solo hace falta tocar con los dedos la edición que ha hecho Fábulas de Albión (Nevsky) de The Silver Wind, el segundo libro propiamente dicho de Nina Allan, para darnos cuenta de que estamos ante una obra bien cuidada. Si luego miramos la portada, la sensación se confirma: aparte de la preciosa ilustración de Eva Ramón, lleva bien visibles los nombres de las traductoras e informa de que el libro cuenta con un prólogo escrito por Sofía Rhei, que también se ocupa de la entrevista a la escritora que viene incluida a lo bonus track después del texto propiamente dicho.

Si nos dejamos el prólogo para el final —cosa que recomiendo hacer, igual que en La sombra fuera del tiempo—, encontraremos un texto prácticamente libre de erratas y una traducción fluida que nos lleva directos y sin choques al amplio Londres.

Y aquí es donde ya no puedo retrasar más el momento de empezar a hablar de los cinco relatos que componen Máquinas del tiempo, aunque lo que de verdad me pide el cuerpo es recomendaros su lectura y concluir aquí mismo la reseña. Porque no hacerlo supone, por narices, deslucir un poco los dos o tres momentos de absoluto descoloque que acabaréis encontrando si llegáis vírgenes a El carro alado del tiempo, primero de los cinco relatos reunidos en el libro. Pero en fin. Procuraré deslucirlos poquito.

Máquinas del tiempo está compuesto por cinco historias que, sin tener nada que ver unas con otras, lo tienen todo. Lo entenderéis cuando hayáis empezado la segunda de ellas y veáis que los relatos comparten protagonista pero en realidad parecen casi personas distintas; que comparten nombres propios pero no del todo personajes secundarios; que el tiempo tiene un papel primordial en todos ellos y a la vez es casi intrascendente; que, siendo cuentos independientes, se acechan unos a otros; que lo que parecen meros detalles cambiados da lugar a historias muy distintas; y por último, que hay excepciones a varias de las afirmaciones anteriores, si no a todas.

Porque lo que tenemos entre manos es básicamente un experimento de Nina Allan que por suerte, o más bien por habilidad, ha clavado. En el libro visitamos en cinco ocasiones a Martin Newland, un londinense cuya vida gira, más que las del resto, en torno al propio tiempo. Un hombre (un niño, un joven) cuyos destinos se entremezclan con los de quien podríamos llamar Owen Andrews y a quien podríamos describir como maestro relojero. De los cinco relatos, uno es más intimista, otro más sugerente y misterioso, otro más parecido a una terrorífica aventura de ciencia ficción... pero juntos dan una sensación de continuidad, de compacidad —que cuaja del todo en el tercer relato, El viento plateado, el que da título al libro en inglés— y de interrelación que volvían casi obligatorio reunirlos en un solo volumen, como por suerte, o de nuevo más bien por habilidad, hizo Eibonvale Press y ahora Nevsky.

Me doy cuenta de que he sido impreciso y he flotado muy por encima del texto, de que ni siquiera he comentado individualmente las cinco historias, ni tampoco he dejado claro el meollo de la cuestión, la consecuencia de juguetear con el tiempo que sirve de eje al libro. Pero de verdad creo que os hago un favor con ello si ya estabais considerando leer Máquinas del tiempo. Y si no, haceos vosotros mismos el favor y echad un ojo a estas variaciones sobre un tema que ha compuesto Allan.

(Reseña publicada en Fantífica el 22/01/2014).

En septiembre del año pasado —sí, esta reseña lleva mucho retraso— Fábulas de Albión reeditó The Shadow Out of Time, la obra de Lovecraft que posiblemente haya recibido más títulos distintos en español y una de las últimas que llegó a escribir en solitario. En ella trata su característico horror cósmico desde el punto de vista de un narrador en primera persona, el profesor Peaslee, que relata un episodio de su vida en el que o bien sufrió un largo brote de demencia o bien estuvo poseído por... exacto, por una sombra surgida del tiempo que se inyectó en su mente.

Veintidós años después del principio de su calvario, Peaslee escribe sus vivencias en el barco que lo lleva de vuelta a casa, para poder entregar a su hijo (también profesor universitario en Miskatonic) un registro de lo sucedido, que nosotros vamos a leer a modo de found footage literario. Lovecraft, adelantado a su tiempo (TM). Peaslee sufrió durante varios años lo que los médicos consideraban una extraña forma de amnesia pero que el propio paciente, al emerger de ella, empieza a tratar como algo nuevo por completo. Obsesionado por hallar la raíz de sus raros sueños y recuerdos subconscientes, Peaslee descubre que no está solo en su dolencia: encuentra casos similares al suyo documentados a lo largo y ancho del mundo, por lo que tal vez la inconcebible alternativa —es decir, que puede haber estado poseído de verdad por una entidad del pasado remoto de la Tierra— no sea tan descabellada.

Porque aunque Lovecraft, en boca de Peaslee, insiste en quitar hierro al asunto deslegitimándose como narrador, nos hallamos ante una novela corta de terror cósmico, una descripción de lo insignificante y mediamierda que es la humanidad ante lo inconmensurable del universo, una pesadilla durante la que el autor-protagonista se pierde sin remedio de sí mismo y tras la que, si vive, es solo para poder contar una historia que lo supera del todo y dejar una advertencia como legado. Lovecraft escribió esta novela corta desganado —ni siquiera quiso mecanografiarla por sí mismo—, pero su trama absorbente, sus revelaciones cósmicas y la constante sensación de inquietud que nos acompaña en sus páginas explican que La sombra fuera del tiempo sea una de sus obras mejor consideradas. Con toda la razón del mundo.

Sin embargo, la versión original no suele recomendarse como introducción a Lovecraft. El motivo es la combinación de su longitud y la prosa arcaica de que hacía gala el escritor. Pero este segundo problema, sin el cual el primero es intrascendente (cien páginas no son nada), desaparece en la traducción de Jon Bilbao, que no es que suene innecesariamente moderna pero sí deja que la historia fluya libre de baches superfluos. Fábulas de Albión ha sacado algo a medio camino entre una edición normal y una anotada, con bastantes notas al pie en las que Jon Bilbao aclara la relación de esta obra con otras de Lovecraft y sus coetáneos, a las que se suman una introducción en tres partes de Javier Calvo y un prólogo del traductor que añaden al libro la quinta parte de la longitud del relato en sí. Aunque ambas son interesantes, están repletas de spoilers, más o menos sesudos pero spoilers al fin y al cabo: dejadlas para el final si aún no habéis leído nada de Lovecraft y queréis usar La sombra fuera del tiempo como toma de contacto. Contacto que, sin duda, recomiendo tomar a la voz de ya.

(Reseña publicada en Fantífica el 10/03/2014).

Plan D es una historia de detectives, un thriller, una novela negra. Un libro cuyo protagonista, el capitán Martin Wegener de la Policía Popular, es un desencantado, un hombre hastiado (posiblemente desde antes del cambio de milenio) de la República Democrática Alemana, cuyas más altas instancias le asignan un caso que le viene grande por todas partes: la aparición de un cadáver asesinado junto al nuevo gasoducto. Hasta ahí, nada que deba preocupar a todo un capitán de la policía, aunque sea un capitán de novela negra como el camarada Wegener. El problema es que el fiambre tiene todos los signos de haber sido ejecutado por la Stasi, o al menos con los métodos que utilizaba la Seguridad del Estado antes de la Reanimación. Y el otro problema es que el muerto ha aparecido en vísperas de las negociaciones entre las dos Alemanias, que precisamente tratarán de las tarifas por el paso del gas, una inyección de dinero energético que la RDA, el socialismo, la patria, necesita como agua de mayo.

¿Mareados? Pues no habéis visto nada. Simon Urban construye una historia detectivesca compleja y exigente sobre una ucronía de la que no va a concedernos ni el menor volcado de información. No encontraréis párrafos dedicados a explicar cómo llegó a darse el universo alternativo de las dos Alemanias en 2011, no leeréis un «Como bien sabes, Früchtl» en los primeros capítulos del libro, ni existe un personaje de origen muy dispar que pueda plantear a los demás las mismas dudas que tiene el lector: Simon Urban nos obliga a confiar en él, sospecho que porque sabe que puede. Añádase al mareo inicial que la prosa de Plan D, su primera novela, es a veces lírica, a veces directa y brutal, a veces psicodélica y a veces hasta críptica, según el estado de ánimo de su protagonista, que además entabla diálogos internos con su antiguo jefe, desaparecido misteriosamente unos años atrás y aún más cínico que el propio Wegener.

¿Suficiente? Qué va. Aliñémoslo con un buen número de personajes, tanto socialistas como venidos de la RFA para investigar conjuntamente el crimen, no vaya a ser que la comunidad internacional piense que la Stasi, sombra de lo que fue antes de la Reanimación, está jugando sucio. Y planeando sobre todo ello, o más bien salpicando cuando lo pisan los personajes, las reflexiones sobre un statu quo que todo el mundo lleva tres décadas creyendo acabado pero ahí aguanta, con sus buscados móviles Minsk y sus trapicheos energéticos para que el paraíso socialista tire adelante de cualquier manera.

Pero si aceptamos que el autor no va a hacer concesiones, si entramos en su mundo y nos comprometemos a explorar sin guía un Berlín cuyo Muro sigue existiendo en pleno siglo XXI, con sus (pocas) luces, sus (muchas) sombras y su perenne olor a fritanga de motor, con actitudes tan aterradoramente familiares que hasta llevan a la carcajada —demencial el cine de acción y ciencia ficción de la RDA, con «el clásico crucero espacial socialista Walter Ulbricht»—, nos espera un viaje más que movido. Urban no se corta un pelo y traslada personajes reales y vivos a su Berlín alternativo, convenientemente recogidos y explicados al final del libro en un índice sin el que, yo al menos, no habría caído en el detalle de que Angela Kasner es más conocida en la realidad por su apellido de casada, Merkel. Recomiendo consultarlo a medida que se van nombrando los personajes.

Y si al terminar el libro os habéis quedado con ganas de más frases como «El comunismo es una polla a mitad de erección, decía siempre mi antiguo jefe: no se afloja y tampoco eyacula», o «Rezar es para gente que echa la culpa a otros cuando fracasa», tranquilos, que a Urban le quedan cosas que decir de su Berlín socialista y se propone ambientar más novelas en él. Yo espero con ganas la segunda.

(Reseña publicada en Fantífica el 30/06/2013).

Empezar un libro de Robert Sheckley es como entrar en un bar y descubrir que, aunque tus amigos aún no han llegado, el tipo que está dándote conversación en la barra es de esos con los que te quedarías charlando entre cervezas. Desde el anuncio clasificado que abre la novela, en el que un marciano «tranquilo, estudioso y culto desea intercambiar su cuerpo con un respetable habitante de la tierra», entran ganas de quedarse sentado en el taburete y pedir otra ronda.

La premisa la novela es sencilla: en un futuro que el escritor imaginó en 1966, la forma más barata de viajar por el universo es intercambiar el cuerpo con un habitante de otro planeta. Marvin Flynn, un terrícola que quiere escapar de su tediosa vida, responde a un anuncio en el periódico y transfiere su mente al cuerpo de un marciano. Para su desgracia, pronto averigua que (1) el marciano es un estafador que se ha forrado ofreciendo su cuerpo a varios huéspedes a la vez, (2) está utilizando el cuerpo de Marvin para huir de las autoridades y, para colmo, (3) Marvin ni siquiera tiene derecho legal a seguir empleando su cuerpo adoptivo… y las mentes sin cuerpo no tardan mucho en morir. Así empieza la epopeya de Marvin Flynn, entre absurda y trascendente, a lo largo y ancho del universo.

Sheckley se vale de la pasividad inicial de su protagonista para hacerle pasar las más diversas tribulaciones en distintos planetas. Cuando se explican los entresijos del intercambio de cuerpos al principio de la novela (con unos volcados de información bien traídos y divertidísimos), el lector da por hecho que el pobre Marvin acabará pasando por el mercado negro de cuerpos o sufrirá «deformación metafórica», un trastorno por el que la mente del viajero traduce la realidad alienígena a motivos familiares. Lo que tal vez no vea venir es que Sheckley va a aprovechar todo ello para urdir una lógica deformada que, a medio camino entre masilla y barniz, aplicará a lo largo de todo el libro. El detective marciano retuerce la probabilidad; el ermitaño sobrevive gracias a una causalidad invertida; un compinche de Marvin aplica la teoría formal de la búsqueda a sí mismo, al estilo de cierto jaleo matemático que hubo en la tercera década del siglo XX. Y tenemos historias dentro de historias con sus estilos dentro de estilos, y Marvin va dejando su actitud de verlas venir y tomando las riendas de su destino a medida que pierde más y más control sobre su vida.

O a lo mejor es que me he pasado con las cervezas, ojo. En todo caso, Trueque mental es un libro de los de ceja en estado de alerta, media sonrisa y consultar bibliografía al final, porque quieres otro libro que te lo haga pasar tan bien. Esta Guía del autoestopista del País de las Maravillas se lee en cuatro ratos y deja con ganas de más.

(Reseña publicada en Fantífica el 12/06/2015).

Seveneves os va a dejar el culo torcido. Posiblemente sea una forma un poco bestia de empezar la reseña, pero creedme, no es nada comparada con la primera frase del nuevo libro de Neal Stephenson. Si sois lectores suyos, quizá baste con que os diga que olvidéis Reamde —y mira que a mí, a su manera, me gustó—, porque el colega ha vuelto en plena forma. Dejad de leer esta reseña y, si llegáis en inglés, empezad la novela. Si no, empezad a agobiar a quien corresponda para que la saque traducida.

Voy a contaros algo de la trama del libro, pero no más de lo que revelan la sinopsis y el propio título. Lo aviso porque serán cuatro brochazos, pero no solo del principio de la novela. ¿Bien? Bien. En un futuro cercano, de un día para otro resulta que a la Tierra le quedan dos años antes de volverse inhabitable durante cinco milenios. Es así y punto. La humanidad tiene los días contados si no es capaz de organizarse para poner en órbita su propia salvación como especie. De modo que, no sin muchos contratiempos, traza un plan para enviar equipo y cápsulas habitables semiautónomas al espacio, concretamente a la Estación Espacial Internacional, que también se ampliará y servirá como base de la llamada «Arca Enjambre».

El desarrollo del Arca Enjambre, antes y después de que, en efecto, el planeta se vuelva inhabitable y la humanidad quede prácticamente extinta, ocupa el grueso de la novela. Stephenson lo cuenta con su habitual detalle científico, desde la ingeniería espacial hasta los aspectos sociológicos del planeta que se muere y los psicológicos de la incómoda vida en órbita. En otras palabras, se va por las ramas cosa mala, sí. Hay secciones enteras que vuelcan información sobre mecánica orbital, radiación, robótica, genética y lo que queráis; Stephenson no es tímido para estas cosas. Pero, llamadme loco, en este libro lo veo mucho más centrado que por ejemplo en Criptonomicón, donde un capítulo entero es el relato erótico escrito por un secundario que se pone cachondo con el mobiliario antiguo. En Seveneves las divagaciones son pertinentes, necesarias para entender los peligros que afrontan los personajes y las soluciones que proponen. No son tan divagaciones, vamos.

Y de todas formas, ni de lejos vais a encontraros un tostón. El libro se hace corto, y mira que es tocho. Desde el mismo principio, Seveneves es una montaña rusa, un relato lleno de heroísmo con la apuesta más alta que pueda imaginarse, una aventura espacial en toda regla contra el universo y contra los malos, que también los hay. Ciencia ficción durilla, de acuerdo, pero ciencia ficción durilla al estilo Stephenson, que narra con su molonismo habitual las penalidades de los que quizá serán los últimos humanos. Tanto desde la Tierra al principio como desde la E.E.I. siempre, seguimos el punto de vista de varios personajes cruciales en la supervivencia de la humanidad: los astronautas de la estación, los pioneros de todos los países que se lanzan al Arca Enjambre, los científicos que lo organizan desde el planeta, un par de flipados de los que no os cuento más y hasta la propia presidenta de los EE.UU. Stephenson logra hilar un relato fluido y a la vez exhaustivo, realista y a la vez aventurero, emotivo sin necesidad de aspavientos, de la tarea titánica a la que se enfrenta la especie humana.

Y ahora, otro aviso. Vamos a saltar 600 páginas adelante y, de nuevo, eso no es nada comparado con el salto que pega Stephenson en Seveneves: nada menos que cinco mil años al futuro, hasta los albores de la posible recolonización del planeta. Alrededor de la Tierra, en cierta órbita, hay un anillo de hábitats ocupados por las siete razas humanas, más o menos agrupadas en dos bloques enfrentados filosóficamente y trabados en una especie de Guerra Fría. Con ese trasfondo y a lo largo de 200 páginas, Kath Dos, exploradora enviada a la Tierra en proceso de terraformación, investigará junto a algunos miembros memorables de las otras razas un extraño encuentro que ha tenido en la superficie del planeta.

Las cosas claras: creo que esta segunda parte habría funcionado mejor como novela corta. O mi opción preferida, podría haberse expandido en forma de secuela de Seveneves, aunque Stephenson tuviera que buscar otro palíndromo para el título. No es que no tenga nada que ver con la primera. Al contrario, todo su trasfondo es la primera, y con ello Stephenson nos habla (como acostumbra) de las inmensas ramificaciones que pueden tener los actos individuales en las circunstancias adecuadas, es decir, del heroísmo. Pero el salto espaciotemporal, de la claustrofobia del Arca a la grandiosidad del Anillo, es muy brusco, aviso. Y sí, esta estructura en dos partes, o en novela y coda, o como queráis llamarlo, significa que tenemos dos finales precipitados por el precio de uno.

Seveneves es un viaje acelerado y lleno de giros, con las mejores vistas imaginables y unos guías carismáticos. Es un poco —anda que no lo clava Warren Ellis— una novela de ciencia ficción dura de mediados de siglo XX pero escrita hoy en día. O más bien dos. Y como pasa con todos los buenos viajes, os dejará apenados de que la historia no siga adelante. Pero con Stephenson, y también con todos los buenos viajes, lo importante siempre es el camino.

(Reseña publicada en Fantífica el 31/05/2015).

¿Qué esperamos de una serie de fantasía épica cuyo segundo volumen termina con dos de los protagonistas al borde de la muerte, uno de ellos desposeído de su poder casi infinito y otro en manos de un temible enemigo? Si la serie está escrita por Brent Weeks, a estas alturas podemos esperar que eso no sea nada y que todos vayan a pasarlas mucho más putas en el tercer libro. Y por suerte, en el caso de El Ojo Fragmentado acertamos de pleno.

Habíamos dejado a Gavin incapaz de ver los colores (es decir, incapaz de hacer magia) y en manos de Artillero, el pirata en cuyas manos acabó también la Daga de la Ceguera del segundo volumen. Kip era prisionero de Zymun, el hijo secreto de Karris y un poderoso trazador que pretende emplearlo de galeote para llegar a la Cromería y hacerse con el control del mundo conocido. La propia Karris, recién llegada a la capital de las Siete Satrapías, descubre que su matrimonio con el Prisma la inhabilita para militar en la Guardia Negra y sus recientes hazañas la tienen a punto de romper el halo, hasta tal punto que la Blanca le prohíbe trazar luxina ni una sola vez más. A Teia la recluta una misteriosa sociedad secreta, llamada la Orden del Ojo Fragmentado y muy interesada en los trazadores de paryl, a los que adiestra en el uso de sus poderes y emplea como asesinos, con oscuros propósitos. Y Andross Guile, que se perfila como el malo más maloso de la serie (ríete tú del Príncipe de los Colores), vuelve con más fuerza que nunca y con su halo restaurado.

Y con la situación así de enmarañada, Brent Weeks nos ofrece un auténtico pasapáginas que deja cortas las casi mil que tiene el libro. Karris, Teia y Kip se ven envueltos en las intrigas políticas y los secretos de la Cromería, de los que vamos entreviendo detalles a todos los niveles desde sus distintos puntos de vista, con los capítulos cortos y directos al grano a los que nos tiene acostumbrados la serie. Vemos el poder de la Blanca en decadencia y el de Andross en pleno auge, vemos las redes de espionaje que se adentran en todos los círculos de gobierno, oficiales o no, vemos los secretos enterrados en viejos libros que intentan desentrañar Kip y su equipo de la Guardia Negra, y al mismo tiempo vemos cómo Karris recela de Marissia, cómo Teía y Kip dudan de sí mismos y del otro y cómo va ganando profundidad poco a poco el personaje de Puño de Hierro.

Lo que quizá echaréis en falta es algo más de tiempo dedicado a Gavin y a la gran guerra que sacude las Siete Satrapías, que posiblemente Weeks se reserva para el cuarto y último volumen. Este tercero se ocupa sobre todo de los conflictos de poder en la Cromería, de presentar como corresponde la Orden del Ojo Fragmentado y de ampliar el trasfondo del mundo y encuadrar los sucesos en su contexto, que los personajes van descubriendo muy poco a poco (salvo uno de ellos, que descubre demasiado de golpe). Las escenas de acción están medidas, bien colocadas y quizá ofrezcan más variedad que en las anteriores novelas, y aunque la espectacularidad se resienta un poco en un argumento que gira en torno al espionaje, la tensión lo compensa con creces. No quiero revelar giros importantes de la trama —obviamente los hay; no esperaríais menos de Weeks, ¿verdad?—, pero hay al menos dos de ellas que son muy memorables.

Si tuviera que definir El Ojo Fragmentado con dos palabras, serían «intriga épica». Tiene espías con superpoderes, asesinos que se valen de la magia pero sobre todo de su entrenamiento, personajes que se encuentran a sí mismos mientras se pierden en una red de intrigas cuyo final cuesta predecir (y anima a una segunda lectura de la serie, estáis avisados), tiene lealtades enfrentadas, los grises morales que ya son casi marca de la casa y un final que haría dudar de que un cuarto libro, aunque tenga otras mil páginas, pueda resolver todos los hilos abiertos... si no habláramos de Weeks, claro. En su caso, solo nos queda esperar que lo saque cuanto antes.

(Reseña publicada originalmente en Fantífica el 27/03/2015).

La Daga de la Ceguera, segunda entrega de la tetralogía «El Portador de Luz» de Brent Weeks, se llevó el Premio David Gemmell Legend en 2013, y la verdad es que no me extraña. Si habéis leído la primera parte —de lo contrario, mejor no sigáis con esta reseña, ya que como mínimo os enteraréis de quiénes sobreviven—, esta segunda es de principio a fin como las partes más épicas y desenfrenadas de El Prisma Negro. Es mejor que la primera parte de la serie, y eso que aquella no estaba nada mal.

El libro arranca cuatro días después de la conclusión de El Prisma Negro, lo que permite a Weeks pasar a la acción desde la primera página, que para algo se tiró un tramo de la primera parte volcando información sobre las Siete Satrapías, la región en que se desarrolla la serie. Gavin —ya sabéis qué Gavin digo— envía a Kip a la Cromería para entrenar en la Guardia Negra, con la esperanza de que adquiera disciplina y destreza como trazador, domine todos sus colores y, ya puestos, transforme un poco de grasa en músculo. Pero entrenar no será el único objetivo de nuestro protagonista respondón: también debe apartar del poder, por cualquier medio posible, al señor de la lux azul. Mientras tanto el propio Gavin, que ha perdido su poder sobre el color azul, emprende una misión junto a Karris para localizar y destruir a la perdición azul, precisamente, que ha emergido como islote en el mar y de la que descubren que puede imbuir su esencia en un peligrosísimo avatar.

Brent Weeks amplía su mundo, expande el sistema de magia, añade colores nuevos al espectro, introduce nuevos e importantes personajes, profundiza en otros que ya conocíamos del primer libro y nos revela distintas facciones enfrentadas en todos los centros de poder. Y todo eso sin que apenas nos demos cuenta, porque el ritmo no decae en toda la novela. Se dice rápido. De hecho, los únicos respiros que nos da el autor son breves interludios en los que Kip tiene visiones del pasado al tocar las cartas del juego Nueve Reyes, una especie de Magic: The Gathering hiperrealista en el que Kip compite con su abuelo, el maquiavélico Andross, en un duelo de poder y putadas mutuas que también le permite echar breves vistazos a la historia del mundo.

Pero todo es relevante. Los breves capítulos históricos están muy relacionados con la trama del libro, aunque Kip no se dé cuenta en un principio. Las partidas que juega contra su abuelo se enmarcan en su intento de cumplir la misión asignada por Gavin y establecen el juego de poder en la Cromería. En el entrenamiento con la Guardia Negra, Kip conoce a Teia, una de las protagonistas de la tetralogía de la que no sabíamos nada hasta la fecha, pero cuya evolución a personaje principal llega fluida. Y con ella se nos presenta un nuevo color, el paryl, que desde debajo del subrojo confiere extrañas capacidades a sus trazadores. Por su parte, la misión de Gavin sirve para darnos un punto de vista más amplio sobre el conflicto principal de la serie, al tiempo que el Prisma desempeña un papel crucial en él. Su regreso a la Cromería desencadena un par de inesperados volantazos argumentales de esos que tanto gustan a Weeks, y todos los personajes derivan con naturalidad hacia el clímax final del libro sin que parezca que el autor lleva quinientas páginas colocando todas sus piezas donde las quería tener. Y para colmo nos ha presentado con todo el descaro nuevos objetos ultrapoderosos, como el que da título al libro, que acabarán alterando el panorama y la forma en que el lector interpreta las Siete Satrapías.

En fin, que la novela es larga pero está repleta de punta a punta, como los buenos bocadillos. Al terminarla entiendes que Weeks acabara convirtiendo la serie en tetralogía, porque de otro modo los libros habrían reventado en sus costuras. Obviamente tiene sus fallos: algunos personajes, Andross por ejemplo, dan sensación de ser demasiado arquetípicos. O el patriarca de los Guile tiene unos motivos extremadamente sutiles para algunas cosas que hace (ya veremos cuando salga el cuarto libro) o es que en su hoja de personaje pone «Chaotic Evil», incluso más allá de lo que justifica su relación con el violento color rojo. Pero tal vez sea el contraste con otros personajes mucho menos arquetípicos. O tal vez simplemente haya gente neutral good como Puño de Hierro o chaotic evil como Andross, sin mucho más detalle, en el mundo.

Y en todo caso, una cosa que me gusta de Weeks es que se nota cómo mejora, cómo aprende de sus errores de un libro al siguiente. No es que tenga grandes carencias que resolver, ojo, pero en este libro concreto se aprecia que maneja mejor el ritmo narrativo, los combates, las transiciones, la capacidad de colar el Magic en su mundo sin que rechine y de apoyar en él parte de la trama. Tiene un estilo muy directo y funcional, que recuerda a Sanderson (aunque Weeks sacrifique un poco de la coherencia de su sistema mágico en aras del molonismo), y una crueldad juguetona muy refrescante. Si Weeks mantiene esa actitud de «aún puedo mejorar como escritor», atentos a él.

Ah, y volviendo a la novela, que sepáis que acaba en un cliffhanger brutal. Pero si tenéis la suerte de estar leyendo ahora la serie, no os hará falta esperar ni un día para saber en qué queda todo el berenjenal, porque el tercer libro ya está publicado.