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Mit "Der Tod in Rom" schloss Wolfgang Koeppen 1954 seine Trilogie des Scheiterns ab, die er 1951 mit "Tauben im Gras" begonnen und 1953 mit "Das Treibhaus" fortgesetzt hatte. Wobei zu sagen ist, dass die Trilogie des Scheiterns ein Begriff des Verlags ist, denn Koeppen hatte die Romane ohne diese Intention einzeln veröffentlicht. Allen drei Romanen ist gemein, dass sie die Deutschen und ihre Gesellschaft nach dem Ende des Krieges und den Beginn der bundesdeutschen Zeit zeigen mit all ihren Brüchen und Kontinuitäten. Im "Der Tod in Rom" erzählt Koeppen anhand der beiden Familien Pfaffrath und Judejahn von den deutschen Sehnsüchten nach Italien und der ewigen Stadt, in die sie entfliehen, um ihre eigene Vergangenheit vermeintlich hinter sich zu lassen. Die beiden Familien stehen beispielhaft für die Deutschen an sich. Beide haben in der Nazizeit Schuld auf sich geladen, sei es als Mitläufer oder als überzeugte Nationalsozialisten. Nur die jeweiligen Söhne der beiden Familien stellen sich, jeder auf seine Weise, der eigenen Vergangenheit. So begegnen wir am Beginn Siegfried(!!) Pfaffrath, der als zeitgenössischer Komponist mit seinem Mentor, dem Dirigenten Kürenberg, für einen Kongress nach Rom gereist ist, um dort seine neues symphonisches Werk zur Aufführung zu bringen. Als zweite Person lernen wir Gottlieb(!!) Judejahn, Siegfrieds Onkel, kennen, ein ehemaliger SS-General, der nach dem Krieg in Nordafrika untergetaucht ist und dort im Dienste eines Diktators steht. Er ist in Rom, um sich mit Siegfrieds Vater zu treffen, der ihm dabei helfen soll, ihm die Rückkehr nach Deutschland zu ermöglichen. Dieser Friedrich Wilhelm Pfaffrath verkörpert den den antidemokratischen deutschen Mitläufer, der im Nationalsozialismus seinen Aufstieg begründete und diesen auch in der Bundesrepublik nach einer kurzen Unterbrechung fortsetzen konnte. Auch Judejahns Sohn Adolf(!!) ist in Rom, um sich als Diakon auf seine Priesterweihe vorzubereiten. Es ist hier ersichtlich, dass Adolf und Siegfried für ihre Familien die schwarzen Schafe sind. Beide waren in der Nazizeit Schüler einer Napola. Beide versuchen ihrer Vergangenheit und ihren Familien zu entfliehen, Siegfried in der Kunst und Adolf in der Religion. Während Siegfried schon lange mit seiner Familie gebrochen hat, zögert Adolf noch. Adolf, Siegfried und Gottlieb erhalten bei Koeppen den meisten Raum. Doch auch die restlichen Familienmitglieder und weitere Nebenfiguren wird eine Stimme gegeben. Koeppen konzentriert sich nicht auf eine Erzählstimme, weder auktorialer Erzähler noch Ich-Erzähler. Sein Erzählstil ist sehr fragmentiert. Man befindet sich beim Lesen immer wieder in einem anderen Kopf. Da kann es schon einmal passieren, dass Koeppen einen Gedankengang Siegfrieds mitten im Satz abbricht, um zu Gottlieb Judejahn zu wechseln. Dazwischen finden sich dann auch Passagen eines allwissenden Erzählers, der einen Überblick über das gesamte Panorama gibt. Doch erfolgen diese Wechsel nicht aprupt. Vielmehr wird ein Gedanke oder ein Motiv aufgegriffen, und dies mit der nächsten Person verknüpft. Dies macht die Lektüre nicht einfach, aber ausgesprochen intensiv. Und es beeindruckt, mit welcher Klarsicht Koeppen schon Mitte der fünfziger Jahre ein Sittenbild des Nachkriegsdeutschland zeichnet und seinen Mitmenschen den Spiegel vorhält und die dunkle Vergangenheit immer wieder gnadenlos ins grelle Licht zieht. Daher überrascht es wenig, dass der Roman nur wenig Resonanz in der zeitgenössischen Kritik fand. Doch im Laufe der Zeit wurde immer stärker anerkannt, dass Koeppen mit seiner Trilogie des Scheiterns die wohl wichtigsten Romane der deutschen Nachkriegszeit geschrieben hat. Umso bedauerlicher ist, dass "Der Tod in Rom" Koeppens letzter Roman blieb. Sein Verleger Siegfried Unseld bemühte sich, Koeppen die besten Bedingungen für das Schreiben eines weiteren Buches zu bieten, aber Koeppen scheiterte. Dies lässt sich genauestens in dem 500 Briefe umfassenden Briefwechsel nachlesen, der unter dem Titel "Ich bitte um ein Wort ..." erschienen ist. Somit bleibt dem Leser nichts weiter übrig, als immer wieder einmal zu diesen drei Büchern zu greifen, um sich an Koeppens Genialität zu erfreuen.

Mit "Der Tod in Rom" schloss Wolfgang Koeppen 1954 seine Trilogie des Scheiterns ab, die er 1951 mit "Tauben im Gras" begonnen und 1953 mit "Das Treibhaus" fortgesetzt hatte. Wobei zu sagen ist, dass die Trilogie des Scheiterns ein Begriff des Verlags ist, denn Koeppen hatte die Romane ohne diese Intention einzeln veröffentlicht. Allen drei Romanen ist gemein, dass sie die Deutschen und ihre Gesellschaft nach dem Ende des Krieges und den Beginn der bundesdeutschen Zeit zeigen mit all ihren Brüchen und Kontinuitäten. Im "Der Tod in Rom" erzählt Koeppen anhand der beiden Familien Pfaffrath und Judejahn von den deutschen Sehnsüchten nach Italien und der ewigen Stadt, in die sie entfliehen, um ihre eigene Vergangenheit vermeintlich hinter sich zu lassen. Die beiden Familien stehen beispielhaft für die Deutschen an sich. Beide haben in der Nazizeit Schuld auf sich geladen, sei es als Mitläufer oder als überzeugte Nationalsozialisten. Nur die jeweiligen Söhne der beiden Familien stellen sich, jeder auf seine Weise, der eigenen Vergangenheit. So begegnen wir am Beginn Siegfried(!!) Pfaffrath, der als zeitgenössischer Komponist mit seinem Mentor, dem Dirigenten Kürenberg, für einen Kongress nach Rom gereist ist, um dort seine neues symphonisches Werk zur Aufführung zu bringen. Als zweite Person lernen wir Gottlieb(!!) Judejahn, Siegfrieds Onkel, kennen, ein ehemaliger SS-General, der nach dem Krieg in Nordafrika untergetaucht ist und dort im Dienste eines Diktators steht. Er ist in Rom, um sich mit Siegfrieds Vater zu treffen, der ihm dabei helfen soll, ihm die Rückkehr nach Deutschland zu ermöglichen. Dieser Friedrich Wilhelm Pfaffrath verkörpert den den antidemokratischen deutschen Mitläufer, der im Nationalsozialismus seinen Aufstieg begründete und diesen auch in der Bundesrepublik nach einer kurzen Unterbrechung fortsetzen konnte. Auch Judejahns Sohn Adolf(!!) ist in Rom, um sich als Diakon auf seine Priesterweihe vorzubereiten. Es ist hier ersichtlich, dass Adolf und Siegfried für ihre Familien die schwarzen Schafe sind. Beide waren in der Nazizeit Schüler einer Napola. Beide versuchen ihrer Vergangenheit und ihren Familien zu entfliehen, Siegfried in der Kunst und Adolf in der Religion. Während Siegfried schon lange mit seiner Familie gebrochen hat, zögert Adolf noch. Adolf, Siegfried und Gottlieb erhalten bei Koeppen den meisten Raum. Doch auch die restlichen Familienmitglieder und weitere Nebenfiguren wird eine Stimme gegeben. Koeppen konzentriert sich nicht auf eine Erzählstimme, weder auktorialer Erzähler noch Ich-Erzähler. Sein Erzählstil ist sehr fragmentiert. Man befindet sich beim Lesen immer wieder in einem anderen Kopf. Da kann es schon einmal passieren, dass Koeppen einen Gedankengang Siegfrieds mitten im Satz abbricht, um zu Gottlieb Judejahn zu wechseln. Dazwischen finden sich dann auch Passagen eines allwissenden Erzählers, der einen Überblick über das gesamte Panorama gibt. Doch erfolgen diese Wechsel nicht aprupt. Vielmehr wird ein Gedanke oder ein Motiv aufgegriffen, und dies mit der nächsten Person verknüpft. Dies macht die Lektüre nicht einfach, aber ausgesprochen intensiv. Und es beeindruckt, mit welcher Klarsicht Koeppen schon Mitte der fünfziger Jahre ein Sittenbild des Nachkriegsdeutschland zeichnet und seinen Mitmenschen den Spiegel vorhält und die dunkle Vergangenheit immer wieder gnadenlos ins grelle Licht zieht. Daher überrascht es wenig, dass der Roman nur wenig Resonanz in der zeitgenössischen Kritik fand. Doch im Laufe der Zeit wurde immer stärker anerkannt, dass Koeppen mit seiner Trilogie des Scheiterns die wohl wichtigsten Romane der deutschen Nachkriegszeit geschrieben hat. Umso bedauerlicher ist, dass "Der Tod in Rom" Koeppens letzter Roman blieb. Sein Verleger Siegfried Unseld bemühte sich, Koeppen die besten Bedingungen für das Schreiben eines weiteren Buches zu bieten, aber Koeppen scheiterte. Dies lässt sich genauestens in dem 500 Briefe umfassenden Briefwechsel nachlesen, der unter dem Titel "Ich bitte um ein Wort ..." erschienen ist. Somit bleibt dem Leser nichts weiter übrig, als immer wieder einmal zu diesen drei Büchern zu greifen, um sich an Koeppens Genialität zu erfreuen.

Mit "Der Tod in Rom" schloss Wolfgang Koeppen 1954 seine Trilogie des Scheiterns ab, die er 1951 mit "Tauben im Gras" begonnen und 1953 mit "Das Treibhaus" fortgesetzt hatte. Wobei zu sagen ist, dass die Trilogie des Scheiterns ein Begriff des Verlags ist, denn Koeppen hatte die Romane ohne diese Intention einzeln veröffentlicht. Allen drei Romanen ist gemein, dass sie die Deutschen und ihre Gesellschaft nach dem Ende des Krieges und den Beginn der bundesdeutschen Zeit zeigen mit all ihren Brüchen und Kontinuitäten. Im "Der Tod in Rom" erzählt Koeppen anhand der beiden Familien Pfaffrath und Judejahn von den deutschen Sehnsüchten nach Italien und der ewigen Stadt, in die sie entfliehen, um ihre eigene Vergangenheit vermeintlich hinter sich zu lassen. Die beiden Familien stehen beispielhaft für die Deutschen an sich. Beide haben in der Nazizeit Schuld auf sich geladen, sei es als Mitläufer oder als überzeugte Nationalsozialisten. Nur die jeweiligen Söhne der beiden Familien stellen sich, jeder auf seine Weise, der eigenen Vergangenheit. So begegnen wir am Beginn Siegfried(!!) Pfaffrath, der als zeitgenössischer Komponist mit seinem Mentor, dem Dirigenten Kürenberg, für einen Kongress nach Rom gereist ist, um dort seine neues symphonisches Werk zur Aufführung zu bringen. Als zweite Person lernen wir Gottlieb(!!) Judejahn, Siegfrieds Onkel, kennen, ein ehemaliger SS-General, der nach dem Krieg in Nordafrika untergetaucht ist und dort im Dienste eines Diktators steht. Er ist in Rom, um sich mit Siegfrieds Vater zu treffen, der ihm dabei helfen soll, ihm die Rückkehr nach Deutschland zu ermöglichen. Dieser Friedrich Wilhelm Pfaffrath verkörpert den den antidemokratischen deutschen Mitläufer, der im Nationalsozialismus seinen Aufstieg begründete und diesen auch in der Bundesrepublik nach einer kurzen Unterbrechung fortsetzen konnte. Auch Judejahns Sohn Adolf(!!) ist in Rom, um sich als Diakon auf seine Priesterweihe vorzubereiten. Es ist hier ersichtlich, dass Adolf und Siegfried für ihre Familien die schwarzen Schafe sind. Beide waren in der Nazizeit Schüler einer Napola. Beide versuchen ihrer Vergangenheit und ihren Familien zu entfliehen, Siegfried in der Kunst und Adolf in der Religion. Während Siegfried schon lange mit seiner Familie gebrochen hat, zögert Adolf noch. Adolf, Siegfried und Gottlieb erhalten bei Koeppen den meisten Raum. Doch auch die restlichen Familienmitglieder und weitere Nebenfiguren wird eine Stimme gegeben. Koeppen konzentriert sich nicht auf eine Erzählstimme, weder auktorialer Erzähler noch Ich-Erzähler. Sein Erzählstil ist sehr fragmentiert. Man befindet sich beim Lesen immer wieder in einem anderen Kopf. Da kann es schon einmal passieren, dass Koeppen einen Gedankengang Siegfrieds mitten im Satz abbricht, um zu Gottlieb Judejahn zu wechseln. Dazwischen finden sich dann auch Passagen eines allwissenden Erzählers, der einen Überblick über das gesamte Panorama gibt. Doch erfolgen diese Wechsel nicht aprupt. Vielmehr wird ein Gedanke oder ein Motiv aufgegriffen, und dies mit der nächsten Person verknüpft. Dies macht die Lektüre nicht einfach, aber ausgesprochen intensiv. Und es beeindruckt, mit welcher Klarsicht Koeppen schon Mitte der fünfziger Jahre ein Sittenbild des Nachkriegsdeutschland zeichnet und seinen Mitmenschen den Spiegel vorhält und die dunkle Vergangenheit immer wieder gnadenlos ins grelle Licht zieht. Daher überrascht es wenig, dass der Roman nur wenig Resonanz in der zeitgenössischen Kritik fand. Doch im Laufe der Zeit wurde immer stärker anerkannt, dass Koeppen mit seiner Trilogie des Scheiterns die wohl wichtigsten Romane der deutschen Nachkriegszeit geschrieben hat. Umso bedauerlicher ist, dass "Der Tod in Rom" Koeppens letzter Roman blieb. Sein Verleger Siegfried Unseld bemühte sich, Koeppen die besten Bedingungen für das Schreiben eines weiteren Buches zu bieten, aber Koeppen scheiterte. Dies lässt sich genauestens in dem 500 Briefe umfassenden Briefwechsel nachlesen, der unter dem Titel "Ich bitte um ein Wort ..." erschienen ist. Somit bleibt dem Leser nichts weiter übrig, als immer wieder einmal zu diesen drei Büchern zu greifen, um sich an Koeppens Genialität zu erfreuen.

Mit "Der Tod in Rom" schloss Wolfgang Koeppen 1954 seine Trilogie des Scheiterns ab, die er 1951 mit "Tauben im Gras" begonnen und 1953 mit "Das Treibhaus" fortgesetzt hatte. Wobei zu sagen ist, dass die Trilogie des Scheiterns ein Begriff des Verlags ist, denn Koeppen hatte die Romane ohne diese Intention einzeln veröffentlicht. Allen drei Romanen ist gemein, dass sie die Deutschen und ihre Gesellschaft nach dem Ende des Krieges und den Beginn der bundesdeutschen Zeit zeigen mit all ihren Brüchen und Kontinuitäten. Im "Der Tod in Rom" erzählt Koeppen anhand der beiden Familien Pfaffrath und Judejahn von den deutschen Sehnsüchten nach Italien und der ewigen Stadt, in die sie entfliehen, um ihre eigene Vergangenheit vermeintlich hinter sich zu lassen. Die beiden Familien stehen beispielhaft für die Deutschen an sich. Beide haben in der Nazizeit Schuld auf sich geladen, sei es als Mitläufer oder als überzeugte Nationalsozialisten. Nur die jeweiligen Söhne der beiden Familien stellen sich, jeder auf seine Weise, der eigenen Vergangenheit. So begegnen wir am Beginn Siegfried(!!) Pfaffrath, der als zeitgenössischer Komponist mit seinem Mentor, dem Dirigenten Kürenberg, für einen Kongress nach Rom gereist ist, um dort seine neues symphonisches Werk zur Aufführung zu bringen. Als zweite Person lernen wir Gottlieb(!!) Judejahn, Siegfrieds Onkel, kennen, ein ehemaliger SS-General, der nach dem Krieg in Nordafrika untergetaucht ist und dort im Dienste eines Diktators steht. Er ist in Rom, um sich mit Siegfrieds Vater zu treffen, der ihm dabei helfen soll, ihm die Rückkehr nach Deutschland zu ermöglichen. Dieser Friedrich Wilhelm Pfaffrath verkörpert den den antidemokratischen deutschen Mitläufer, der im Nationalsozialismus seinen Aufstieg begründete und diesen auch in der Bundesrepublik nach einer kurzen Unterbrechung fortsetzen konnte. Auch Judejahns Sohn Adolf(!!) ist in Rom, um sich als Diakon auf seine Priesterweihe vorzubereiten. Es ist hier ersichtlich, dass Adolf und Siegfried für ihre Familien die schwarzen Schafe sind. Beide waren in der Nazizeit Schüler einer Napola. Beide versuchen ihrer Vergangenheit und ihren Familien zu entfliehen, Siegfried in der Kunst und Adolf in der Religion. Während Siegfried schon lange mit seiner Familie gebrochen hat, zögert Adolf noch. Adolf, Siegfried und Gottlieb erhalten bei Koeppen den meisten Raum. Doch auch die restlichen Familienmitglieder und weitere Nebenfiguren wird eine Stimme gegeben. Koeppen konzentriert sich nicht auf eine Erzählstimme, weder auktorialer Erzähler noch Ich-Erzähler. Sein Erzählstil ist sehr fragmentiert. Man befindet sich beim Lesen immer wieder in einem anderen Kopf. Da kann es schon einmal passieren, dass Koeppen einen Gedankengang Siegfrieds mitten im Satz abbricht, um zu Gottlieb Judejahn zu wechseln. Dazwischen finden sich dann auch Passagen eines allwissenden Erzählers, der einen Überblick über das gesamte Panorama gibt. Doch erfolgen diese Wechsel nicht aprupt. Vielmehr wird ein Gedanke oder ein Motiv aufgegriffen, und dies mit der nächsten Person verknüpft. Dies macht die Lektüre nicht einfach, aber ausgesprochen intensiv. Und es beeindruckt, mit welcher Klarsicht Koeppen schon Mitte der fünfziger Jahre ein Sittenbild des Nachkriegsdeutschland zeichnet und seinen Mitmenschen den Spiegel vorhält und die dunkle Vergangenheit immer wieder gnadenlos ins grelle Licht zieht. Daher überrascht es wenig, dass der Roman nur wenig Resonanz in der zeitgenössischen Kritik fand. Doch im Laufe der Zeit wurde immer stärker anerkannt, dass Koeppen mit seiner Trilogie des Scheiterns die wohl wichtigsten Romane der deutschen Nachkriegszeit geschrieben hat. Umso bedauerlicher ist, dass "Der Tod in Rom" Koeppens letzter Roman blieb. Sein Verleger Siegfried Unseld bemühte sich, Koeppen die besten Bedingungen für das Schreiben eines weiteren Buches zu bieten, aber Koeppen scheiterte. Dies lässt sich genauestens in dem 500 Briefe umfassenden Briefwechsel nachlesen, der unter dem Titel "Ich bitte um ein Wort ..." erschienen ist. Somit bleibt dem Leser nichts weiter übrig, als immer wieder einmal zu diesen drei Büchern zu greifen, um sich an Koeppens Genialität zu erfreuen.

John Darnielle, eigentlich bekannt als Sänger der amerikanischen Band The Mountain Goats, erzählt in seinem Buch "Wolf in White Van" die Geschichte von Sean Phillips. Sean Phillips ist ein junger Mann, der durch einen Schusswaffenunfall als Kind mit einem schwer entstellten Gesicht leben muss und von dem sich die Umwelt abgestoßen fühlt. Gleichzeitig gibt Phillips der Umwelt auch das Gefühl, abstoßend zu sein. Darnielle versucht mit seinem Roman, sich in die Gefühlswelt vorzutasten. Er erzählt aus der Perspektive von Sean, der nach dem Unfall lange Zeit unter großen Schmerzen im Krankenhaus bleiben musste, wo man versuchte, sein Gesicht so gut es ging zu rekonstruieren. Um diese Zeit der Schmerzen zu überstehen, begann Sean, sich eine Fantasiewelt auszudenken, die er nach und nach zu einem Pen & Paper-Rollenspiel ausbaut. Dieses Rollenspiel "Trace Italian" spielt in einem postapokalyptischen Amerika, wo der Spieler versuchen muss, eine Festung namens "Trace Italian" zu erreichen, um gerettet zu werden. Dieses Pen & Paper-Spiel sichert Phillips nicht nur ein kleines Einkommen, sondern ist auch sein Anker in einem gewissermaßen verkorksten Leben. Neben dieser Lebensbeschreibung fokussiert der Roman sich auf einen Punkt, in dem sich die reale und die ausgedachte Welt unglücklich vereinen, denn zwei Teenager, die "Trace Italian" spielten, haben versucht das Spiel ins wahre Leben zu übertragen und sind dabei verunglückt. Sean Phillips wird dafür vor Gericht gestellt und muss sich dabei Lebensfragen stellen, denen er bislang versuchte, auszuweichen. Darnielle erzählt die Geschichte unchronologisch und verwebt sie immer wieder mit Beschreibungen des Spiels "Trace Italian". Somit wird der Leser gezwungen, aus den Erinnerungshäppchen und Spielsnippets den Sinn des Romans selbst herauszufinden. So setzt die Erzählung ein mit einer Erinnerung Seans an seine Zeit als er nach Unfall und Krankenhaus wieder nach Hause kommt, der Erzähler nennt es "Erinnerungsbündel". Aus diesen Erinnerungsbündeln setzt sich das ganze Buch zusammen. An manchen Stellen gehen sie übergangslos in erzählte Spielhandlung über. Dann folgen wieder Briefe von Spielern, die ihre Erfahrungen mit dem Spiel schildern und um den nächsten Zug bitten. Denn das muss auch erwähnt werden, die Handlung spielt vor dem Internet, in den späten achtziger, frühen neunziger Jahren. Dadurch, dass Darnielle den Leser keinerlei Richtung vorgibt, was er mit dem Roman erreichen will, macht er ihm in diesem Roman zum Mitspieler, man muss sich als Leser darauf einlassen, um einen Reiz daraus zu ziehen. Oder, um es in den Worten Seans auszudrücken, als er einen Kirchen-TV-Sender schaut: „Ich hatte beim Zuschauen das Gefühl, als hätte ich entweder etwas nicht mitbekommen oder als hätte man mich grade in ein großes Geheimnis eingeweiht: oder als befände ich mich irgendwo zwischen diesen beiden Möglichkeiten.“.

Daniel Kehlmann ist unbestritten einer der wichtigsten zeitgenössischen deutschsprachigen Schriftsteller. In diesem Roman nimmt er die Geschichte des Till Eulenspiegels und verlegt sie in die Zeit des Dreißigjährigen Krieges. Aus Till Eulenspiegel wird bei ihm Tyll Ulenspiegel.
Am Beginn des Romans begegnen wir Tyll als jungen Müllerssohn in einem namenlosen Dorf. Als Fremde ins Dorf kommen und sich beim Müller einquartieren. Es ist das Jahr 1623.
Tylls Vater, Claus, ist nicht nur ein einfacher Müller. Er ist ein Mann, der sich für die Geheimnisse der Welt und Umwelt interessiert. Im frühen 17. Jahrhundert erregt so etwas Misstrauen. Bei den Fremden im Dorf handelt es sich um Jesuiten, die solch ein Verhalten nicht dulden können und Claus in einem Prozess der Hexerei überführen.
Tyll flieht daraufhin mit der Bäckerstochter Nele aus dem Dorf. Sie schlagen sich fortan an als Gaukler durchs Leben. Kehlmann lässt diese fiktiven Figuren, wie es für einen historischen Roman wichtig ist, auf reale Personen der Zeitgeschichte treffen. Hier sind es im Besonderen der böhmische "Winterkönig" Heinrich und seine Frau Elisabeth. Am Rande treten weitere historische Figuren auf, denen Kehlmann seine Stimme leiht. Durch diese Erweiterung der Perspektive gelingt es Kehlmann den Blick zu weiten und ein großes Panorama jener Zeit vor dem Leser auszubreiten.
Auch bei der zeitlichen Perspektive wählt Kehlmann den breiten Ansatz. Die erzählte Handlung ersteckt sich über die gesamte Dauer des Dreißigjährigen Krieges, wobei Kehlmann sich hier auf relevante Ereignisse konzentriert und von da aus sein Erzählnetz spannt. Dabei springt er in den Zeitebenen hin und her. Die Zeit ist für ihn hier nicht nur ein erzählerisches Instrument sondern auch ein gestalterisches Mittel.
Wenn vom Dreißigjährigen Krieg erzählt wird, kommt man an Grimmelshausen Simplicissismus nicht vorbei. Auch Kehlmann nutzt ihn für seinen Roman als Quelle, wenn auch niemals explizit, aber Parallelen sind unverkennbar. Und wie bei Grimmelshausen macht auch Kehlmann deutlich, wie schrecklich dieser Krieg war, wie viel Verheerungen über das Land kamen und welch eine Wüstenei und Verrohnung hinterlassen wurde.
Dies bildet die Grundlage für eines der Hauptmotive dieses Buches, das Erinnern und gleichzeitige Vergessen des alzu Grauenvollens. Deutlich wird das an der Episode des Grafen Wolkenstein. Diese historische Figur wird von Kehlmann kurz vor der Hälfte des Buches eingeführt. Er hat vom Kaiser den Auftrag erhalten, Tyll zu finden und an den kaiserlichen Hof nach Wien zu bringen. Auf der Suche reitet er durch entvölkerte Dörfer sieht Leichenberge und gerät selbst in Gefahr. Wolkenstein ist schon da klar, dass er das in seinen Memoiren nicht so wird darstellen können, weil dieser Schrecken nicht aushaltbar ist. Hier wird eine Parallele zum Genre des historischen Romans deutlich, der für sich immer in Anspruch nimmt Geschichte mit erzählerischen Mitteln so genau wie möglich darzustellen. Kehlmann stellt in seinem eigenen historischen Roman klipp und klar fest, dass dies unmöglich ist. Eine beeindruckende erzählerische Volte.

Das Schöne an dem neuen Asterix-Team, Jean-Yves Ferri (Text) und Didier Conrad (Zeichnungen), ist ja, dass endlich wieder alle zwei Jahre ein neuer Band erscheint und man nicht, wie in Uderzos Endphase, Ewigkeiten auf einen Band warten musste, um dann maßlos enttäuscht zu werden.
Die bislang fünf Bände boten mal bessere und mal schwächere Geschichten. Der neue Band reiht sich da ein und bietet solide Unterhaltung.
Gleich der Beginn bietet Neues. Nach zwei Seiten in Rom mit Cäsar zur Einführung setzt die Geschichte nicht in dem wohlbekannten gallischen Dorfe ein, sondern wir finden uns und die Helden, Asterix, Obelix, Miraculix und Idefix, in der weiten Winterlandschaft des Barbaricums wieder. Sie eilen dem Volk der Sarmaten zur Hilfe, dass sich gegen ein römisches Vordringen wehrt. Die Römer sind nämlich auf der Suche nach dem titelgebenden Greif, den Cäsar gerne für den Circus Maximus hätte.
Die neue Geschichte bietet wieder einige Anspielungen. Am deutlichsten erkennbar an der Figur des römischen Geografen Globulus, der unverkennbar die Züge Houllebecqs trägt. Auch auf die Pandemie gibt es Anspielungen sowie auf Fakenews und Verschwörungstheorien.
Die Zeichnungen bieten wieder viel Detailreichtum, so dass man bei jedem Durchblättern neues entdecken kann.
Leider ist die Geschichte nicht richtig aus erzählt. Man gewinnt den Eindruck, dass Ferri und Conrad zwar eine gute Idee hatten, aber nicht wussten, wie sie diese kurz und knackig auf 50 Seiten präsentieren sollten.
Schwächen zeigt auch die deutsche Übersetzung, kein Wunder, wenn gleich vier Leute dafür Verantwortung tragen. Am deutlichsten wird es daran, dass eine der Figuren bei seinem zweiten Auftreten auf einmal einen ganz anderen Namen trägt als zu Beginn. So ein Fehler darf eigentlich nicht vorkommen.
Trotz der Schwächen ist aber immer noch eine Freude, einen neuen Asterix in die Hand zu nehmen.

Mit der Novelle „Der Tangospieler“ legt Christoph Hein eine Novelle vor, die sich mit dem Thema politischer Haft in der DDR widmet. Das besondere daran ist, dass das Buch sogar schon 1989 in der DDR erschienen ist.
Es erzählt die Geschichte des Dr. Hans-Peter Dallow, Historiker an der Uni Leipzig im Jahre 1968. Der Roman setzt ein mit der Entlassung Dallows aus dem Gefängnis. Dort saß er 21 Monate, weil er im Studentenkabarett an einem Abend als Klavierspieler aushalf. An diesem Abend gab es einen Spotttext, der alle Beteiligte ins Gefängnis brachte.
Nun, nach der Entlassung steht er vor dem Nichts. Verlassen von der Freundin, die Stelle am historischen Institut neu besetzt, Freunde und Bekannte halten Abstand und die Eltern sind beschämt.
Dallow treibt einsam durch die folgenden Tage und Wochen, verbringt die Nächte in Bars und macht Frauenbekanntschaften. Ein Haltloser, der die zurück gewonnene Freiheit soweit wie möglich auskosten will. Die einzigen Menschen, die sich um ihn kümmern wollen, sind die auffällig unauffälligen Herren mit den Allerweltsnamen Müller und Schulze, die ihn für das MfS anwerben wollen und versuchen, ihn unter Druck zu setzen.
Da das Buch 1968 angesiedelt ist, wabern die Ereignisse des Prager Frühlings im Hintergrund immer mit, mal deutlicher mal nur in Andeutungen. Dallow nimmt das nur mit Desinteresse zur Kenntnis und sorgt auch damit für erhebliche Irritationen bei seinen Gegenübern. Hier wird auf subtile Art und Weise deutlich, wie ein von System verurteilter Mensch in die innere Migration geht und dort seine Freiheit findet. Doch in einem unfreien System bedeutet diese Freiheit nur wenig, das macht Hein mit dieser kleinen Novelle mehr als deutlich.

Wenn man Leute fragt, was ihnen beim Thema Musik aus Minneapolis / St. Paul einfällt, wird die große Mehrheit wohl nur Prince nennen können. Nur Musiknerds werden einem dann noch The Jayhawks, The Hold Steady, Soul Asylum oder Hüsker Dü und The Replacements nennen können.
Dass die Twin Cities seit den Siebzigern eine überaus lebendige Musikszene hat, die in den früheren Achtzigern den Vergleich mit New York nicht scheuen musste wird viele überraschen.
Wie es dazukam erzählt Cyn Collins in diesem Buch. Cyn Collins ist eine renommierte DJane beim Community Radio KFAI und hat für dieses Buch mit fast allen relevanten Persönlichkeiten der Szene sprechen können.
Wie viele aktuelle Musikbücher überlässt sie das Erzählen voll und ganz den Protagonist:innen. In Deutschland ist dieses Verfahren durch Jürgen Treipels „Verschwende Deine Jugend“ bekannt geworden. Somit bekommt man ein Potpourri der vielfältigsten Erinnerungen präsentiert.
Collins geht chronologisch vor und setzt 1974 ein. Es wird geschildert, wie Minneapolis von den musikalischen Entwicklungen in London, New York und Detroit infiziert wurde und Punk und New Wave hier auf eine Musikszene trafen, die bis dahin von Coverbands und Bluescombos dominiert wurde. Mit Punk wurde die Szene vollkommen umgekrempelt. Die ersten Lokalhelden waren die Suicide Commandos.
Collins lässt nicht nur die ehemaligen Bandmitglieder zu Wort kommen, auch Menschen, die mit Plattenläden und Clubs die Struktur für die Entwicklung der Musikszene schufen, kommen zu Wort. Manche waren dafür so wichtig, dass ihnen ganze Kapitel in dem Buch gewidmet werden. So wird im Verlauf des Buches immer deutlicher, dass das pulsierende Herz der Szene dort der Club Jay‘s Longhorn war. Er war nicht nur der erste Club, der jungen aufstrebenden Bands Auftrittsmöglichkeiten bot, sondern hier trat auch alles auf, was in Punk und New Wave Rang und Namen hatte. Wenn man die Erinnerungen dazu liest, wird man den Eindruck nicht los, dass es ein magischer Ort gewesen sein muss.
Auch das wichtigste lokale Plattenlabel Twin/Tone Records wird ausgiebig beleuchtet. Hier haben alle veröffentlicht, bevor sie den Majors wechselten.
1984/85 war dann der absolute Höhepunkt der Musik aus Minnesota. Hüsker Dü veröffentlichten ihr Meisterwerk „Zen Arcade“, The Replacements brachten „Tim“ heraus und Prince wurde für „Purple Rain“ gefeiert. Hier kommt dann auch das Buch zu seinem Ende, aber die Musikszene der Twin Cities ist weiter ungemein vital.
Am Buch ist einzig zu bedauern, dass kein Mitglied der Replacements oder Hüsker Düs zu Wort kommt. Warum das so ist, darüber kann man nur spekulieren.
Ungeachtet dessen gibt das Buch in eine Szene und Zeit, die man gerne live vor Ort miterlebt hätte.

Dieses Buch ragt als schwarzglänzender Monolith aus der Masse der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur heraus. Es ist vorgeblich ästhetisch, kalt, grausam, ekelig, abstoßend, aber auch faszinierend und einnehmend. Man kann nicht aufhören zu lesen.
Kracht erzählt auf knapp 180 Seiten die Geschichte eines namenlosen Ich-Erzählers, der sich zusammen mit seinem Geliebten Christopher als Angehörige der internationalen Jetset-Szene zu der Zeit in Teheran aufhalten, als die islamische Revolution den Schah stürzt. Doch die Revolution kommt nur am Rande vor und spielt für die beiden Protagonisten keine Rolle. Wichtiger sind Kleidung, Einrichtung, Partys, Drogen und Alkohol. Hier ähneln die Figuren den Protagonisten in Krachts Erstling „Faserland“. Wie dort steht auch in diesem Buch nicht das Literarische, sondern das Atmosphärische im Vordergrund. Das Buch ist noch stärker von einem Weltenhass durchzogen ergänzt durch einen erschreckenden Selbsthass.
Das Buch nimmt sich viele Anleihen in der Dekadenz. Man entdeckt Parallelen zu Ellis und Houellebecq, aber auch noch viel weiter zurückgreifende. Es lassen sich Spuren bis ins frühe 20. Jahrhundert finden, als alles morgenländische bereits einmal die westliche Literatur faszinierte. Zu nennen wären hier Robert Byron und Christopher Sykes (man achte auf den Vornamen).
Aber auch die Reiseliteratur eines Bruce Chatwin findet ihren Niederschlag in diesem Roman. Der Roman ist aufgemacht wie ein Reiseroman. Nur, dass die Reise in diesem Roman keine Erleuchtung oder Erkenntnisgewinnung bringt, sondern einen Abstieg in die dunkelsten Tiefen der Hölle führt.
Denn nach dem sein Freund Christopher nach einer alkohol- und drogengetränkten Nacht in einer Teheraner Villa stirbt, wird der Erzähler von einem mysteriösen Partygast nach Tibet geschickt, um seine Seele durch eine Pilgerreise zum Berg Kailash zu reinigen.
Mit dieser Plotentwicklung macht Kracht deutlich, dass sein Erzähler kein eigenständig Handelnder ist. Er weiß nicht, was er will oder was er wollen sollte. Er ist, obwohl der Erzähler, mehr Objekt als Subjekt. Dieses Auftreten sorgt beim Leser für eine wachsende Verachtung gegenüber dieser Figur.
Diese Entwicklung verstärkt sich noch, als er während seiner Pilgerreise verhaftet und als vermeintlich russischer Spion in einem chinesischen Arbeitslager endet. Hier tritt zum Abschluss neben das moralische und das Intelligenzvakuum nun auch noch ein physisches. Erst hier im schlimmsten Lageralltag, dass als einziges Ziel die Auslöschung des Individuums hat, gibt es die einzige Selbsterkenntnis des Erzählers, wenn er gegen Ende feststellt „Ich habe mich gebessert!“
Mit diesem Ende erreichen der ästhetische Extremismus und die gesellschaftliche Aggressivität der Popliteratur ihren absoluten Höhe- und Endpunkt. Hier wird eine Sehnsucht nach Untergang deutlich, die bei allen Extremisten gleich ist. Als Leser bleibt man am Ende fasziniert und zugleich erschüttert zurück.

Wer sich für die Provence interessiert, kommt an Alphonse Daudet nicht vorbei.
Daudet lebte in der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts. In Nîmes geboren, verbrachte er Kindheit und Jugend in der Provence. In Paris fand er schnell Zugang zur damaligen Bohème um die Gebrüder de Goncourt.
Mit den Briefen setzte er seiner Heimat ein literarisches Denkmal. Den Rahmen des Buches bildet die Geschichte, dass Daudet, vom hektischen Leben in Paris entnervt, sich eine alte Mühle in der Nähe des Ortes Fontvieille kauft, um sich dorthin zurückzuziehen. Er schreibt von dort Briefe an ein imaginäres Pariser Publikum. Neben kleineren Alltagsbeobachtungen gibt er in seinen Briefen Begegnungen mit Einheimischen, provenzialische Fabeln und Sagen wieder. Mit diesen rund dreißig Briefen zeichnet er ein sehr versonnenes idyllisches Bild der Provence, dass bis in die heutige Zeit nachwirkt.
Die Provence ist hier ein Rückzugsort, der der Kontemplation dient, alles läuft bedächtiger als in der großen Stadt, die Menschen sind einfacher, und damit auch liebenswerter. Auch wenn einige Geschichten von Unglücken und Tragödien erzählen („Der Todeskampf der „Sémillante““ oder „Die beiden Wirtshäuser“) so durchzieht dieses Buch eine gewisse Leichtigkeit und Heiterkeit.
Interessanterweise erzählt Daudet in seinen Briefen auch Geschichten aus Korsika und Algerien, wo er sich ebenso aufgehalten hat.
Die Briefe waren ein großer Erfolg und bis heute ist Daudets Mühle eine touristische Sehenswürdigkeit, auch wenn es nur eine Rekonstruktion ist und Daudet auch niemals in der Mühle wohnte. Alle Briefe entstanden in Paris. Um so höher ist ihr literarischer Wert anzusehen.

Friedrich Christian Delius hat hier eine Novelle vorgelegt, die die Geschichte des DDR-Bürgers Paul Gombitz erzählt, der einmal in seinem Leben nach Italien reisen möchte. Er möchte nach Italien reisen, aber auch wieder in die DDR zurückkehren können.
Die Geschichte setzt 1981 ein. Zu diesem Zeitpunkt sind Italienreisen für DDR-Bürger höchstens in der Phantasie vorstellbar. Das genügt Gombitz aber nicht, er will das Land mit eigenen Augen sehen. Diese Sehnsucht hat er, seit er als Schüler Johann Gottfried Seumes „Spaziergang nach Syrakus im Jahre 1802“ gelesen hatte.
Gombitz ist dabei ein abgestürzter Intellektueller, das heißt, weil er sich unbotmäßig verhielt, durfte er sein Studium nicht beenden und schlägt sich seitdem als Kellner an der Ostsee durch. Da seine verschiedenen Versuche, auf legale Art und Weise sich eine Italienfahrt zu ermöglichen vom DDR-System von Anfang an zunichte gemacht werden, entschließt er sich das Land auf illegale Art und Weise zu verlassen.
Die sieben Jahre Planung dieses „illegalen Grenzdurchbruchs“ nehmen bei Delius knapp zwei Drittel der 160 Seiten dieses Buches ein. Er erzählt dies bündig mit stetig wachsender Spannung, aber auch mit einer Lakonie, die dem Leser manches Lächeln entlockt.
Die eigentliche Reise durch die alte Bundesrepublik, Österreich und das Traumland Italien handelt Delius dann im letzten Drittel des Buches ab, was ein wenig irritiert. Denn hier geht vieles vom Witz und dem Feinsinn, den der DDR-Teil des Buches auszeichnet verloren. Es werden viele Klischees bedient, die man von Gombitz zu Beginn so nicht erwartet hätte. Es folgt dem Mantra „Es ist nicht alles gut im goldenen Westen“, das viele Westintellektuelle in den Achtzigern wiederholten. Hier spricht dann doch wohl eher der Autor als seine Figur.
Den Schluss bildet die Rückkehr in die DDR, natürlich mit Stasiknast und Wiedereinbürgerungslager. Obwohl zeitlich im September 1988 angesiedelt lässt Delius hier schon das bald eintretende Ende der DDR anklingen, was zu diesem Zeitpunkt aber wohl nur den wenigsten denkbar erschien.
Alles in allem präsentiert Delius hier eine achtjährige Geschichte auf das wesentlichste reduziert, was beeindruckt, denn man hätte daraus auch gut und gerne 400-500 Seiten daraus machen können. Dass sich Delius so kurz hält, aber trotzdem alles Aspekte der Geschichte ausleuchtet, beeindruckt.
Und noch beeindruckender wird es, wenn man weiß, dass die diese Geschichte auf wahren Tatsachen beruht. Im Jahr 1988 ist Klaus Müller wirklich nach siebenjähriger Planung von Hiddensee nach Dänemark gesegelt, um Italien besuchen zu können und anschließend wieder zurückzukehren. Mit diesem Buch hat ihm Delius ein literarisches Denkmal gesetzt.

Mit „Unter der Drachenwand“ erzählt uns Arno Geiger die Geschichte des jungen Wiener Soldaten Veit Kolbe, der nach einer Verwundung an der Ostfront zur Rekonvaleszenz an den Mondsee im Salzkammergut kommt. Die Handlung umfasst das Jahr 1944. Der Mondsee und seine Umgebung wirken wie eine Insel des Friedens im Schrecken des Großen Weltenkrieges.
Doch wie der Buchtitel schon deutlich macht liegen Schrecken und Idylle nah beieinander und gehen auch in einander über. Im Roman bricht der Krieg immer wieder ein, durch Bomberstaffeln, die über Mondsee hinweg fliegen. Später durch Flüchtlinge, die immer zahlreicher werden.
Veit Kolbe ist selbst ein vom Krieg Gezeichneter. Heute würde man ihm eine posttraumatische Belastungsstörung diagnostizieren. Im Roman spricht er nur von seinen nervösen Anfällen, gegen die ihm nur Ritalin hilft.
Er trifft in Mondsee auf den Querschnitt der deutschen Bevölkerung in der Endzeit des Dritten Reiches. Mehrheitlich sind das Duckmäuser und an den Endsieg Glaubende, aber auch solche, die den Untergang einfach irgendwie überleben wollen. Solitär bleibt der „Brasilianer“, ein gegen seinen Willen zurückgekehrter Einheimischer, der als einziger seine Abscheu gegen über Führer, Volk und Vaterland offen bekundet.
Veit Kolbe schweigt hingegen. Er vertraut sich nur seinen Aufzeichnungen an, die die Erzählstimme dieses Buches bilden. Somit erfährt der Leser seine Beobachtungen und Gedanken und wird von ihm als Erzählstimme voll und ganz eingenommen.
Geiger gelingt es, seinem Schreiben einen ganz eigenen Rhythmus zu geben. Dafür bedient er sich eines einfachen Mittels, des Schrägstrichs. Zunächst stutzt man beim Lesen, aber je länger man liest, um so überzeugender wirkt dieses Stilmittel. Besonders erkennbar wird es, wenn man den Text laut liest.
Doch Veit Kolbe ist nicht die einzige Stimme, die Geiger erzählen lässt. Unterbrochen werden seine Aufzeichnungen durch die Briefe zweier Nebenfiguren. Das sind zum einen die Briefe des Wiener Schülers Kurt Ritlers an seine Freundin Nanni, die an den Mondsee verschickt wurde, sowie um anderen die Briefe einer Darmstädter Mutter an ihre Tochter Margot, die mit ihrer neugeborenen Tochter ebenfalls an den Mondsee verschickt wurde.
Beide Stimmen geben weitergehende Einblicke in die Gemütslage der Deutschen am Ende des Dritten Reiches.
Eine weitere Stimme ergibt sich aus den Aufzeichnungen des Wiener Juden Oskar Meyer, der in seinen Aufzeichnungen über die Flucht seiner Familie nach Budapest berichtet. Die Aussichtslosigkeit und Verzweiflung, die darin zum Ausdruck kommen, gehen einem als Leser besonders nah.
Mit dem letzten Kapitel gelingt dann Geiger ein besonderer Clou. Da er hier mit eigener Stimme spricht, sät er im Leser Zweifel, ob das, was er alles über die letzten 470 Seiten gelesen hat, wirklich Fiktion ist oder ob es nicht auf einer real existierenden Quellenlage basiert. Mit diesem Dreh macht Geiger sein sehr gutes Buch zu eine, Meisterwerk.